В догонку предыдущей теме "выпускаю из семейного альбома" мое незатейливое стихотворение
Моим пятидесятым грустным летом,
Устав от жизни так, что не помочь,
Всю горечь безнадежности изведав,
Седая мама уходила в ночь.
А мне хотелось все, все, все исправить,
Переписать, перелюбить, переиграть,
Поговорить, понять, и, что лукавить,
Нелишний раз, обняв, поцеловать….
Они уходят, наши мамы, и не только у меня появляются очень неудобные мысли:
И всегда в трудную минуту мы просим их мысленно, независимо от того, по какую сторону от радуги они находятся:
Свежие комментарии