В потемневшую даль за окном улетает строка ни о чём. Беспричинною грустью объят, я пишу просто так, наугад. Не шлифую ни рифму, ни звук: ждать летящей строке недосуг. Что ж, коль ей не сидится в уме, пусть летает в заоблачной тьме, пусть сама выбирает свой путь - всё равно мне её не вернуть. Только жаль, что срываясь в полёт, зря тревожит она небосвод - всё равно ведь до звёзд не дойдёт, не услышит никто, не поймёт. Даже где-то упав с высоты, ни во чьи не ворвётся мечты, и ничьих не коснётся сердец, просто где-то найдёт свой конец.
По бумаге гуляет рука, и летит за строкою строка, оседая на ветках берёз,.. Может в шутку, а может всерьёз.
Свежие комментарии